Um dia nos anos oitenta

Manhã, cedo

abrem-se janelas de sol

feixes de luz pelas frestas

na garganta da casa

Meio dia
de cada panela um cheiro

cada cheiro, um sabor

onde o dissabor?

Noite

constante a serra

pesada hora

o ritmo se fazendo coisa

ecoando pelos vãos dos longos quintais

ritmo do trabalho Sabará

mãos na massa marceneiro

nesta manhã que agora passa

neste trabalho sorrateiro

dona das horas dona Maria

viver já é graça

cada filho que nascia comadre

nova ressurreição da mãe

por isso, dizia a nega Julia Antonia

é preciso
re-inventar os campos de espera
pois sem memória caro Buñuel
não existe amor


Sandoval Nonato Gomes-Santos
(manhã de sábado de primavera, final de Novembro em São Paulo, 2010).